Auteur/autrice : Laurence Goulet

Qui se fait fourrer d’un million de petits dards.  Mon corps habite la haine des peuples, les révoltes aux ponts écrasés et les miettes qu’on tasse du bord.  Mon corps est la raison du viol du monde, celui effectué à coups de brevets et de théories, d’un Soleil qui ne nous allumera pas si nous…

Les strates claustrophobes n’ont pas peur de se lover l’une sur l’autre Saoules de leurs chairs, petit paletot de réconfort sur les épaules.  Les strates claustrophobes se chantent l’amour en mi bémol, en ricochant sur les silences et les silongues, s’allongeant l’une sur l’autre et taquinant la mort en faisant l’amour.  L’une dans l’autre, elles…

Depuis le trou où j’habite, je sens la fève en mon ventre s’affranchir de ma chair. J’y suis confortable, y a-t-il plus vivant que de se regarder périr? Ma décomposition ne m’embête pas, je la trouve plutôt belle et nécessaire: pour une fois j’ai l’impression de participer au mutualisme biologique plutôt que d’en exploiter les…